Frustração

Calma, porém fervosa, lamenta ciclosamente. Que é feito da convicção que a preenchia? Quimera cingida de inexplicável...questiona então a extraordinariedade. Afinal, seria assim? Iria para sempre a sua fraqueza tão humanamente vingadora cortar-lhe o ilimite da ânsia por mais? Já lhe é impossível visionar outro caminho, por onde quer que a alma sonhadora a leve, a sua própria humanidade fá-la recuar tudo de súbito, prova-lhe que lhe é impossível volver à inocência. Desespero completo por vómito...o que lhe entra a nada lhe sabe já, gosto impensável de desprezo. Vómito então de indesejo, mosto tépido de insatisfação sentida. Tal a conduz ao mais paradoxal, cepticismo...nada, frustação incorrecta existencial. O vómito para si? Assemelha-se a outros como desejo de atenção, o fim do princípio de necessidade. E então, o ódio. Não tem bem a certeza se ódio, mas um descontentamento imenso. Ódio pela incompreensão das criaturas alheias ao seu próprio mundo. Ódio de bipolar desejo, contraditório, de quente contacto e isolamente solitário. Ela e as palavras. Ah, que frustração a incerteza! Que tamanho criador tira prazer de tal tormento? Enoja-lhe a própria fragilidade, o saber que continua não só por si, mas por tais entes que juram sentir. Assim conhece que lhe é inultrapassável este estado, este vaivém de julgamento e porfia. E enfim, deste único modo vive, não sabe se pela tímidez do sentimento, se pela benevolência da condição humana. Frustração dispersa em si.